MINHA CASA

A infância é universal

Salto dentro da tarde,

Como quem cai na correnteza do rio temporal.

Vou sem volta.

Pássaros batem em retirada de mim.

É incomum que levantem vôo

Quando a noite se alonga.

A noite é casa de andarilhos,

Poleiro de avoantes.

Quintal sem cercas é o claro dia.

Aves de arribação vêem o movimento das estações,

Os sinais de velhice no dorso de minhas mãos.

Eu inverno.

Minha linhagem é assim: começa a entardecer pelas mãos.

Esse assalto do tempo é lenta agonia,

Mas assombra.

Faz levantar andorinhas, papa-capins e os cantadores.

Se pudesse escolheria não morrer comum.

Queria a nona sinfonia abrindo as portas do mistério.

Mas agora o que quero é minha casa

Tal e qual era:

As janelas maciças, feridas de sol

Naquela tarde suburbana

Tão longe.

Quero minha casa de volta.

A noite miúda dentro do quarto,

O cortinado armado,

Meus irmãos nos beliches

E a madrugada lá na bica d’água vazando,

Vazando,

Vazando.

Quero minha casa onde era:

Na descida do morrinho,

Bem em frente a vivenda de dona Tinola.

Antiga, com a moenda triturando o milho e a tarde,

A galinha de pinto no terreiro

E o lençol transparente do dia desfraldado

No varal.

Atrás da figueira,

O canto do canário belga

- Uma flecha de porcelana atirada -.

Quero minha casa e minha mãe,

Mãe medieval, tronco e braços,

Músculos na bacia, avental, fogão de lenha

E flor quando havia tempo.

Minha mãe na igreja, nave mística,

Ancorada entre a praça e a linha do trem.

Os santos barrocos de sorriso que não combinava

Com a manhã nos vitrais.

O pecado grudado no meu pescoço

E eu com pavor da fúria de Deus.

Quero minha mãe, viuva sublimada, senhora soberana.

Quero minha casa

As mangueiras, laranjeiras, goiabeiras,

Esteios do reino de minha memória.

O céu bem acima das copas

E as pipas revoltas, suicidas, desgarradas

Vento à fora.

Não quero nada além das fronteiras

Do campo de meu afeto –

Mares, montanhas brancas, falésias,

Geografia do meu desconhecimento

Terras que só ouvia falar,

Territórios do sonho.

Quero só minha casa na avenida governador Roberto Silveira de volta,

Minha infância, seus domínios e seus cheiros,

A broa de milho, os eucaliptos do seu Nico Figueira

Vergados nos temporais,

Maria Tabajara e sua alegria atávica,

O olhar crepuscular daquela menina

Que perdeu-se nas esquinas do futuro.

Preciso de minha casa e sua geografia mítica,

Porto onde o mundo começa e termina.

FernandoLeiteFernandes